Las esquinas de una vida

'Muy señores míos' (Editorial Difácil, 2020) me ha hecho recordar al gran escritor austriaco Stefan Zweig; en concreto, sus palabras dedicadas al 'Misterio de la creación artística' (conferencia pronunciada en Buenos Aires el otoño de 1940), que comienza, de forma categórica, diciendo: «De todos los misterios del universo, ninguno más profundo que el de la creación... La concepción de un artista es un proceso interior. Tiene lugar en el espacio aislado e impenetrable de su cerebro, de su cuerpo...». A los más de ochenta años de su trágica muerte, Zweig (Viena, 1881-Petrópolis, Brasil, 1942) sigue de vigorosa actualidad. Sus palabras me parecen adecuadas ante este libro de la escritora y poeta Marisa López Soria; su segundo poemario, que aparece después de un cuarto de siglo, tras el ya mítico y sorprendente 'En consideración te escribo', pese a que fuera galardonado con el Premio Emma Egea de 1995.

Marisa López Soria ha ido elaborando, verso a verso, poema a poema, 'Muy señores míos'; es especial, nos parece, la primera parte del mismo, 'La otra orilla', que la prologuista, Raquel Lanseros, dice es «un viaje simbólico y real a través del tiempo y del espacio, desgranando con maestría el universo emocional de la autora ante la muerte y la pérdida...». Y sí, 'La otra orilla' es un haz de treinta y cinco estancias, evocadoras y nostálgicas, dedicadas al padre, un hombre de bella catadura y noble alma: Marcelo López («tu nombre romano»). A quien llegué a conocer junto a su esposa, la gran Josefina Soria, de la que la hija pone unos misteriosos versos como pórtico al libro: «Tus hombres cantan, sueñan heroicos. / Hombres absortos en la memoria del fuego y azogue en la palabra...». Adecuados versos para la dedicatoria de 'Muy señores míos': «A mi padre. / A Frédéric, de lo mucho».

Marisa López Soria es cotidiana al evocar al ser amado, sin dar un mínimo aspaviento a la palabra, que surge sencillamente: «Es extraño dar voz un misterio rotundo. / Acostumbrado. El caso es que hoy / te tropecé varado en la plata de una fotografía. / Sin reserva, sin prisas miro / —tu sombrero, la sonrisa, ese gesto— / el hombre bueno con su parte de culpa, aquel / que me duele encontrar —jamás, nunca, por siempre— / en una banda oscura que intento iluminar. / Palabras solo tengo, sin pretensiones, / y la incisión de enigmas —el quid, el corazón, elfondo— / me permito aliviarla con artimañas: / figuras, signos, códigos incapaces, / y mucha fantasía» (II, pág. 14).

La elegía dedicada al padre es un libro aparte. Y uno no se cansa de frecuentar su «emoción y pensamiento» y su «pensamiento y emoción» (parafraseando a Unamuno). Y nos falta espacio, ahora, para aproximarnos a la hondura y la belleza de su lenguaje.

'Trampantojo (Poemas reos)' y 'París', la segunda y tercera secciones del poemario, son muestras de consideración aparte: poemas, en general breves, de una ágil maestría en función a un juego de música y palabras, que es la poesía. Al azar, elegimos 'Motín de besos', que comienza así: «En la despensa, almacenados. / Es porvenir, futuro. / Vivan los novios y el arroz. / Quinientos kilos, más / sonada de pucheros, confetis, cacerolas. / Todo será para el gran día...».

Querida y admirada Marisa: no estamos dispuestos a una larga espera de tu nueva poesía.