El huerto que cultivo

Cuando uno tiene cierta edad, que en el caso del arriba firmante es una edad cierta, intenta sobrellevar las plepas con resignación interna y con alegría externa. Y no tanto porque quiera aparentar una rancia hombría sino porque la queja no quita el dolor y sí aporta sufrimiento a quienes te acompañan. Ellos no la padecen ni tienen por qué soportarla, salvo en casos de estricta necesidad.

Cuando uno llega a cierta edad y su intelecto no concilia con el papel que la sociedad le tiene preparado, se esfuerza por adaptarse y aceptar, pero no por conformismo sino porque la realidad se impone. Compites en tozudez contra ese escenario y no renuncias a tu desinteresado afán de resultar útil. No ignoras lo finito de tu horizonte, ni pierdes el tiempo anclándote en las fotos amarillas. Ya no es ni será como fue. Empezaste a percibirlo desde que tu teléfono dejó de sonar con frecuencia y te lo recuerda estereotipadamente aquel conocido que te dice con sana alegría lo bien que te 'conservas'. Como el atún enlatado, piensas, pero tampoco es cuestión de quitarle la buena voluntad, así que respondes aquello de 'bueno, sobrevivo' y para tus adentros te dices 'que no es poco'.

Y sigues compitiendo.

Te llaman soñador, iluso, quimérico, idealista, utópico... Y hasta 'tonto del bote' te pueden llamar si quieren –quizá lo seas–, pero sigues compitiendo porque aún te quedan armas con las que luchar y escudos para detener las embestidas: la familia como armadura y refugio, la cultura como alimento, la buena música como bálsamo y, en definitiva, el cultivo de la buena gente. Es la floración que cuidas en tu huerto.

Abrazos.