Échele usted guindas al pavo, ya que, por si nos faltaba algo, resulta que el muy hijo de puta, dicho con todo respeto, etarra de pies a cabeza Iñaki de Juana Chaos, que se nos escapó vivo por tontos de baba y desde entonces ejerce del más ilustre prófugo de la Justicia española, va a ser padre antes de que finalice el año. Hay que joderse con, dicho con el debido respeto, este cabrón fértil, que será padre gracias al vientre materno del amor de su vida, que se llama Irati Aranzábal. Juntos viven -algo que no puede decirse de las 25 personas a las que asesinó con pulso de hielo- en algún lugar maldito sea de la Venezuela de Chávez, y desde allí se han propuesto sumarse a la invitación bíblica de 'creced y multiplicaos'. Este De Juana Chaos no se aclara con su especie: lo mismo la reduce que la amplía, decidiendo por su cuenta quién debe vivir y quién no.
Vuelvo a ver en todos lados la foto insultante de la parejita feliz, y vuelvo a sentir náuseas. Lo miro a él, y no entiendo nada, empezando por cómo se puede ser tan feo; pero es que la miro a ella, a la que será madre amantísima de la criatura -a la que le deseo que nazca sana, y que sea feliz-, y entiendo todavía menos.
¿No sé si usted se acuerda de Irati Aranzábal? Parece la señorita Pepis, que en su vida ha roto un plato, pero es la mismísima santa esposa del asesino deseoso de descendencia, con quien la mala suerte nos la jugó bien jugada y el tío sobrevivió a su indecente huelga de hambre. Parece la señorita Pepis, y que hasta bien entrada la juventud cantó con voz de caramelo en la parroquia del barrio, pero Irati Aranzábal lo que en realidad sí que es, ante los ojos del mundo entero que ella se ha puesto por montera, es la esposa paciente, solícita, dulce, atenta y educadísima del asesino múltiple que, a estas horas, está respirando el aire puro de la libertad sobre la que él se encargó de arrojar en sus años mozos demasiados litros de sangre inocente, demasiados muertos en plena juventud, demasiado dolor del que va desgarrando a arponazos los corazones de familiares, amigos, vecinos...
No lo miro a él, tan repugnante y altivo como todo el mundo ya sabe, no. La miro a ella, a Irati Aranzábal. La miro una y otra vez de arriba a abajo, del derecho y del revés, la miro una y otra vez intentando comprender lo incomprensible. Observo su pinta de buena chica, tan formal y discreta, tan en su sitio siempre, con su aspecto juvenil, sus gafitas de diseño, su bolso de colorines, el mimo con el que le coloca bien al etarra el cinturón de seguridad, la firmeza serena con la que da la cara junto al criminal de sus amores; y la confianza que nos inspiraría, si no supiésemos cómo se las gasta su corazón cuando se enamora, a la hora de tener que confiarle nuestros secretos, las llaves de nuestra casa o a nuestros hijos pequeños.
Claro que me interroga y me admira el arrojo y la dignidad con los que las víctimas de estos criminales se enfrentan al horror absurdo y confusamente democrático de tener que verles la jeta libre a los verdugos de sus seres queridos; claro que no puedo entender cómo entre todos podemos tolerar que los criminales regresen tan campantes al escenario de sus horrores y de los duelos que provocaron, pero tampoco puedo ni siquiera comenzar a comprender qué anida en el corazón y en la cabeza de Irati Aranzábal para bendecir con sus caricias a semejante hijo de puta, insisto en lo de dicho con todo respeto. Y me pregunto: ¿Cómo defendernos también de gente así, como ella?
Vaya, así es que el prófugo va a ser papá. Hizo su huelga de hambre, se cometió el error de ponerlo en libertad, se fugó el tío de España a toda leche agria y dejó al Estado de derecho en bragas 'Princesa'. Comprenderá usted que, ya en su día, me importase un pito que De Juana Chaos se pusiera en huelga de hambre, se hiciera el haraquiri a lo Mishima, la pedicura, o se pegase un tiro a lo Hemingway. Si lo hubiera hecho por «razones humanitarias», bien hecho habría estado, ¿no?
